Opinião

No Alentejo não há neve. Nevou há muitos anos, a 29 de janeiro de 2006. Toda a gente se lembra desse dia. Eu, especialmente, não me recordo. Estava em Timor nesse dia, fiquei a saber pela televisão e pelo telefone com os meus pais.

Estamos em tempos de inverno, e embora não neve no Alentejo, há dias mais frios que se notam e que, principalmente nos ribeiros e nos vales, caem e deixam um manto branco que parece mas não é. Trata-se do orvalho que durante a noite se acumula e se transforma em gelo.

Permitam-me escrever e falar sobre a ausência. Esta semana estive ausente. Pela primeira vez em muito tempo a ausência apoderou-se da minha caneta e não revelou aquilo que me ocupava as ideias.

A ausência pode ser entendida e definida de várias formas, umas mais simples, outras mais complexas. Nos dicionários comuns a ausência é definida como não estar presente, falta de comparência, carência.

Com o auxílio de um pincel, ao som de algo sereno criando uma antítese com os batimentos acelerados que saltam do meu peito, misturo cores numa tela; criando uma sensação de refúgio que me permite sonhar acordada.

Fecho os olhos. Segundos, transformam-se em minutos, e volto a abrir, a combinação produzida pelo meu subconsciente, faz-me suspirar: verde, castanho e um azul na borda.

Os cantos da minha boca inclinam-se sem querer e solto outro suspiro involuntário.

Memórias acordadas, mas vividas.

Escrevo estas breves palavras que substanciam pensamentos soltos mas articulados que procuram encontrar caminhos para uma solução ou generalização de um sentimento comum.

Em casa ano, há 12 meses, que se dividem em 52 semanas. Está é a última de 2023. Tanta coisa aconteceu neste ano, desde o nível mais nuclear até ao nível mais global.