Os dias são grisalhos. Chove, como há muito não se via pelo Alentejo.
Lá dizem os mais desconfiados: Foi preciso aparecer o mal, para o tempo se recompor!
As ribeiras correm, por entre os olivais, desaguando lá longe, no Guadiana. O cheiro a esteva e a rosmaninho perfuma agora os campos, com aromas que parecem mais intensos.As ruas de Vila Viçosa estão desertas. O ruído do quotidiano desapareceu e levou consigo os sorrisos e as gargalhadas… Talvez alguma esperança também se tenha perdido.
Entre o Paço dos Duques e o Castelo, são poucas as almas que se atrevem a sair. Debaixo das laranjeiras, não se vê quase ninguém. Já não se pode, por entre murmúrios, “cortar na casaca” de nenhum pobre diabo ou transeunte.
Estão todos confinados e retidos no lar, pensando no futuro, que parece tão distante. Das vidraças, apenas alguns olhares suspeitos sobre quem passa. A desconfiança também chegou com o vírus… Só alguns incautos se atrevem a pisar a praça. As calçadas de mármore reluzente teimam em não ser pisadas. O silêncio deixou de ser de ouro…
