É difícil dizer quando a curvatura começou a mudar, talvez com o uso do cavalo

Poucos, talvez nenhum, sabem responder de forma rápida e explicativa à pergunta repentina: "o que é o tempo?"

Se eu tivesse de fazer isso, diria que o tempo é uma espécie de painel fluído de certa espessura e largura suficiente, uma espécie de aquário em que cada um de nós está imerso, se move, respira e vive: fora dele - como o peixe - não podemos ficar muito tempo, exceto no sonho. No fluido vemos pessoas, algumas com quem saímos, outras que se foram, casas em que vivemos, a macieira em flor no jardim no verão passado, a menina e o gato que amamos; podemos encontrar qualquer pessoa ou coisa de que tenhamos memória.

A sensação que percebemos é de deslocamento, não sabemos se é o fluido que se move ao nosso redor e dentro de nós, ou nós no fluido, ou ambos. O painel uma vez, acredito, tinha que ser plano e liso. Quando um mensageiro foi enviado da capital ao campo de batalha para retornar e relatar ao comandante, pode acontecer que ao retornar à cidade, exausto após 2 dias de caminhada, ele saiba que o comandante já tivesse partido, ou morrido.  Isso não era muito prático, na verdade não era, mas o painel de fluido era liso e homogéneo.

O ritmo de caminhar, de pensar o que pode acontecer antes da chegada, do acontecimento dos fatos, de conhecê-los, eram muito semelhantes, seguiam caminhos paralelos e podiam ser marcados pelo batimento cardíaco variante. Naquela hora, os movimentos de pessoas, notícias, informações, comunicações - que acontecem na parte mais externa mais próxima da superfície do fluido - seguiram o mesmo ritmo lento das coisas que acontecem nas partes mais internas do fluido, na natureza e dentro de nós: a jornada do sol, a sucessão de dias e estações, o amadurecimento de convicções interiores, sentimentos, arrependimentos, remorsos e perdão. Apaixonar-se por uma mulher, ler um livro, viajar para visitar um amigo, acariciar um cachorro, ainda hoje são sequências lentas com resultados incertos que só se manifestam mais tarde. Não posso dizer exatamente quando as coisas começaram a mudar.

Talvez quando se começa a andar mais rápido montando a cavalo: foi então possível chegar ao mensageiro que partira a pé na rua, para lhe dizer que o general não o esperaria. Ou dar um cavalo ao mensageiro, para que ele volte antes da possível partida do seu comandante. Mas talvez, naquele momento, o comandante também tivesse um cavalo, o que começou a complicar as coisas. Ou talvez tenha sido quando as pessoas começaram ao longo da costa à noite para acender fogueiras ou lanternas visíveis de uma torre para outra, para sinalizar para defesas distantes que o ataque pirata estava em andamento. As grandes vantagens práticas em ambos os casos, e em muitos outros análogos, obscureceram a perceção da qualidade da mudança.

Já deveria estar claro que o painel de fluido estava mudando de forma. Necessariamente, isso acontece quando notícias, nomes e imagens de pessoas, objetos e pensamentos na camada externa do fluido se movem e se transmitem mais rápido do que na camada interna onde as pessoas e os pensamentos habitam e se formam.

A velocidade, ou a velocidade diferente do fluido nas duas camadas, acima de um determinado valor crítico, muda tudo. Além disso, não parece que alguém tenha percebido isso muito mais tarde, quando em 1793 Claude Chappe fez experiências com o telégrafo ótico.

As próximas etapas são conhecidas por todos e nenhum detalhe é necessário: rádio, telefone, televisão, fax, internet, 5G têm contribuído para aumentar gradativa e enormemente a curvatura do painel fluido, até o ponto atual. A camada externa, com seu perfil enorme, não tem mais relação ou tem-na por muito pouco tempo, com a interna. Mesmo naqueles de nós que estão mais abertos a mudanças sem arrependimentos, a ansiedade começa a dificultar a respiração.

Por ser um assunto tão difícil quanto indefinível, e por ser eu curioso, esse tópico sempre me interessou. Fez-me pensar encontrar, parece-me em “O Evangelho segundo Jesus Cristo” de José Saramago: “O tempo é uma superfície oblíqua e ondulante que só a memória é capaz de fazer mover e aproximar.” Não é isso que a física elementar tranquilizadora nos disse: o tempo é uma quantidade primária mensurável, absoluta e invariável, independente dos observadores; o espaço é firmemente regulado pela geometria euclidiana, que é insensível ao movimento; tempo e espaço são – portanto - ingredientes da velocidade e aceleração, como se fossem as quantidades precisas de farinha e açúcar numa receita de sobremesa.

Talvez as coisas sejam um pouco diferentes. A física da relatividade, pelo que li, sustenta que o tempo é uma dimensão relativa, que as coordenadas espaciais e temporais são interdependentes e subordinadas a outros parâmetros, como a própria velocidade, e que o espaço-tempo pode ser mais ou menos curvado pela presença de uma massa.

Não entendo exatamente, mas gosto da ideia de que a velocidade com que as coisas acontecem, ou com a qual as vemos acontecer, muda o tempo, ou pelo menos a perceção que temos dele e de nós mesmos.

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Giuseppe Steffenino, natural do noroeste da Itália, está ligado a nós pela admiração que ele tem a Portugal e ao Alentejo em particular, onde, com a sua companheira, Manuela, foram salvos de um afogamento numa praia o ano passado. Aqui e ali a pandemia está a mudar a nossa maneira de viver e pensar. Esse médico com barba branca, apaixonado por lugares estrangeiros e um pouco idealista, interpreta este tempo curvo, oferecendo-nos os seus sonhos, leituras, viagens, lembranças, pensamentos, perguntas, etc.